En morgen, det var søndag, lå jeg på sofaen og tenkte over noe jeg nettopp hadde lest i atterlige kjærlighetshistorier. Jeg lå med boken oppslått. Når Johan kom hjem fra møtet, ville jeg diskutere den ene novellen med han. Kundera, tenkte jeg, Kundera skriver like troverdig om troen på Gud som om kjærlighet.